Fiora Alejandra Pizarnik, fuera de este mundo (1936-1972)

Alejandra Pizarnik nació en Avellaneda, pero sus abuelos todavía radicados en Polonia, sufrieron el horror de la tortura de los campos de concentración.  Desde muy chica, y ella misma creía creía con terror de que el nazismo podía llegar a Argentina, si seguía conquistando paises liderado por Adolph Hitler.
¿Por qué este ensayo sobre Alejandra Pizarnik? porque ella transitó la oscuridad a lo largo de su vida. Tal vez, su inteligencia en la profundización de la tragedia de "ser especie humana" es lo que no me creo capaz de llegar, su inteligencia para ahondar en la oscuridad fue notoria, pero en su juventud sacó provecho, supongo porque en juventud la salud, generalmente, perdona.  Hay que ser demasiado violento para salir de la vida.
Inspirado en el documental "Memoria Iluminada" de Ardito y Morna, es que me llevó a coincidir el relato. leyendo algunos bosquejos de sus poemas y su biografía en cualquier espacio de internet.

Alejandra Pizarnik sufrió los embistes físicos, donde los otros humanos salvaguardados, se burlaban de ella por su acne, por su leve sobre peso, por su manera de hablar (como arrastrando la última sílaba) y esto forja a formar una personalidad inestable, solitaria, oscura, taciturna y angustiosa.  

La diferencia que Pizarnik fue talentosa, inteligente, observadora, influenciante, y yo no tuve inteligencia para tener contención y trascendencia, y a sabiendas que lo merezco pero no voy a suicidarme, ella tuvo la certeza que este mundo no era para ella, sobrepasando el reconocimiento, los premios, sus obras, e influencias como Cortazar como Pichón Riviere (psiquiatra que argumentó que Alejandra no se puede tratar).  
Pizarnik decía lo que pensaba, escribía con paciencia, armando tarjetitas de frases sueltas que se le iban antojando. Escribía, además, ideas de otros autores, frases, pensamientos.  Y asi armaba su obra, sin apuro, con apoyo familiar y de colegas, porque desde el colegio secundario se destacaba por su 
caracter y comportamiento.  Pizarnik era lo contrario que los padres pueden esperar de sus hijas en los años 50'. Yo me considero lo contrario de como el mundo se relaciona.

Gracias al psicoterapeuta Leon Ostrov, Pizarnik, despertó a la poesía, uniendo el inconciente con su manera rica, elaborada, paciente de escribir poesías. 
Su viaje a Paris de 4 años, cuando ella tenía 24 fue la que lo lleva a tener reconocimiento entre la elite de los escritores latinoaméricanos.  Los cuales, según ella y las personas que la rodeaban fueron años de júbilo, creatividad, optimismo, felicidad y mucha lucidez.

Pizarnik tuvo de primer referente a Kafka, y claro alguien donde la soledad, inestabilidad, oscuridad, desconfianza y todos esos sentimiento que uno puede encontrar en la obra de Kafka, donde el desamparo es gran parte del proceso.  No sé Pizarnik, pero vivo desamparado producto de mi propia mierda que si la cambio por algo estereotipamente luminoso o "deber ser" es mucho peor, culmino estenuado. Alejandra Pizarnil contaba con falopa legal para todo, yo le tengo fobia a la cronicidad de la falopa.

En 1967 muere su padre y ahondó con la muerte, pero agregando la locura como parte de sus miedos más terribles.  En 1968 obtiene una beca para USA, pero Vietnam y toda la revolución que le estallaba en su cabeza, le resultó muy violento, volvió entonces a Paris, con una estrecha relación con Cortazar, pero nada iba a ser igual que la anterior visita. Sus poemas comenzaron a tener tintes suicidas, oscuros, pesimistas, con un sin sentido evidente, desvariando en muchas oportunidades.

Pizarnik era una "enfante terrible" y ella alegó el mote, las anfetaminas potenciaban su movilidad, ella, al igual que mi madre las tomaba para adelgazar y se le hizo una rutina hasta sus ultimas internaciones por intentos de suicidios.  Los dos años que vivió en la década del 70 no pensaba en otra cosa que en el suicidio, amén que nunca se le escapo de la cabeza dejar este mundo al que no era parte, tuvo muchos intentos, pedía ayuda a amigos, familiares, la gente la evadía no sabía como contener tanta intensidad y tanta oscuridad, y es razonable, las personas no entienden las marañas que forman la cabeza, piensan que son un capricho, una obsesión, una puesta en escena, una mariconeada que se va a pasar, no entienden porque ellos ya entiendo todo y los oscuros no podemos ser concebidos en este mundo.
El 25 de Septiembre las pastillas le sacaron la vida a los 36 años de edad.

Algunos bosquejos de sus poemas

"Señor; La jaula se ha vuelto pájaro; y se ha volado; y mi corazón está loco; porque aúlla a la muerte; y sonríe detrás del viento; a mis delirios"

"Tal vez esta noche no es noche, debe ser un sol horrendo, o lo otro, o cualquier cosa…¡Qué sé yo! ¡Faltan palabras,falta candor, falta poesía. cuando la sangre llora y llora!

¡Pudiera ser tan feliz esta noche!  Si sólo me fuera dado palpar las sombras, oír pasos,

decir «buenas noches» a cualquiera que pasease su perro, miraría la luna, dijera su

extraña lactescencia, tropezaría con piedras al azar, como se hace

Pero hay algo que rompe la piel, una ciega furia que corre por mis venas.

¡Quiero salir! Cancerbero del alma:  ¡Deja, déjame traspasar tu sonrisa!

¡Pudiera ser tan feliz esta noche! Aún quedan ensueños rezagados.

¡Y tantos libros! ¡Y tantas luces! ¡Y mis pocos años! ¿Por qué no?

La muerte está lejana. No me mira.  ¡Tanta vida Señor! ¿Para qué tanta vida?"

"Alguien proyecta su sombra en la pared de mi cuarto. Alguien me mira con mis ojos que no son los mios. 

"Ella escribe como un lámpara que se apaga, ella escribe como una lámpara que se enciende. Camina silenciosa. La noche es una mujer vieja con la cabeza llena de flores."

"Simplemente no soy de este mundo. Yo habito con frenesí la luna. No tengo miedo de morir; tengo miedo de esta tierra ajena, agresiva. No puedo pensar en cosas concretas; no me interesan. Yo no sé hablar como todos. Mis palabras son extrañas y vienen de lejos

"Qué estoy diciendo? Está oscuro y quiero entrar. No sé qué más decir. (Yo no quiero decir, yo quiero entrar.) El dolor en los huesos, el lenguaje roto a paladas, poco a poco reconstituir el diagrama de la irrealidad. "

"Paso desnuda con un cirio en la mano, castillo frío, jardín de las delicias. La soledad no es estar parada en el muelle, a la madrugada, mirando el agua con avidez. La soledad es no poder decirla por no poder circundarla por no poder darle un rostro por no poderla hacer sinónimo de un paisaje. La soledad sería esta melodía rota de mis frases." 

"y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,  y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,   aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,  persuadiéndome día a día  de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos destino,"

" Y sobre todo a Kafka, a quien le pasó lo que a mí, si bien él era púdico y casto
   -"¿Qué hice del don del sexo?" -y yo soy una pajera como no existe otra;
   pero le pasó (a Kafka) lo que a mí:    se separó,   fue demasiado lejos en la soledad,  y supo -tuvo que saber-,   que de allí no     se vuelve, se alejó -me alejé-,  no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal),   sino porque una es extranjera
  una es de otra parte,   ellos se casan,   procrean,  veranean,  tienen horarios,   no se asustan por la tenebrosa  ambigüedad   del   lenguaje  (no es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)
  El lenguaje

" alma mía, pequeña inexistente,   decidíte;  te la picás o te quedás,  pero no me toques así,   con pavura, con confusión,

  o te vas o te la picás,  yo, por mi parte, no puedo más."